Nancy

 

Siempre me gustó el color de la sangre. Y el olor, sobre todo el olor. Tal vez, por eso me hice enfermera, por eso y por mi muñeca Nancy. Hacía tiempo que no pensaba en ello, pero hoy estoy particularmente nostálgica.

Adoro el destello de las agujas antes de encajarlas en la jeringuilla. Localizar la vena y presionar el embolo me hace sentir poderosa. Los ojos del paciente, abiertos como los de un chiquillo que ve al monstruo salir del armario, y el ligero temblor de su cuerpo cuando atravieso la dermis del brazo, me provocan un placer indescriptible. Mirarlos fijamente. Apoyar la palma de mi mano sobre su frente. No te va a doler, te lo aseguro. Saber que sí, que les va a doler muchísimo, un dolor atroz, ardiente y asfixiante. Me excita susurrar sus nombres, despacio, saboreando cada silaba, deslizándolas entre mis labios. Incontables rostros acumulados en mi cabeza observándome desde una cama del hospital. Cuerpos retorciéndose entre espasmos y gruñidos, clavando sus uñas en las sábanas sin poder hablar, únicamente pánico, agonía y muerte. Camisas de hospital orinadas y repletas de mierda desprendiendo un deplorable olor, impregnándolo todo con el aroma metálico de la muerte.

Ahora en la prisión todo es distinto, pero no tuve más remedio que desaparecer ante la irrupción de la policía haciendo estúpidas preguntas. Matar aquí resulta más complicado, aunque con los condenados a muerte, al menos, es legal. Escuchar su último estertor sigue siendo el mejor orgasmo que existe.